Brompton Cocktail

2008-01-10T17:13:00.000-08:00

Meu amor,
Sou tão pequeno que mergulho no chão por baixo de ti
E tu és só as partes ínfimas do teu corpo que eu nunca vi
A lua cobre o teu cabelo
Como se tu não fosses feita de gelo
Mas a lua não te deseja tanto como eu

A minha imaginação é um véu que te esconde quase toda
E quase toda é tudo aquilo que tu és
Todas as noites e todos os dias sonho em fazer amor contigo
E faço-o mesmo à tua frente

Não quero nada de bom vindo de ti
Eu sei que o teu peito pede um coração que o perfure
Ou um outro peito encostado a ele a delirar de tão inquieto
Receoso da cereja palpitante sem coragem de roçar o gume do punhal
Para não perder uma gota de sangue que seja

Nunca disse que te amava, e não vou dizê-lo agora
A menos que te dispas e entres na minha cama
Antes que a minha cama desapareça sob os meus ossos
Sobretudo naquele momento em que o meu amor e o teu interior ocupam o mesmo espaço, ao mesmo tempo

providências para o meu funeral

2008-01-10T16:44:00.000-08:00

Tratarei de especificar aqui quais as providências a tomar para a execução de um funeral que não me faça dar voltas na campa (mesmo que eu ainda esteja cá fora). Mais tarde, tratarei de imprimir este texto e fazê-lo assinar por um notário na presença da minha alma e, essencialmente, do meu corpo.
Antes de mais, quero um anúncio na secção de necrologia do Jornal de Notícias, fornecendo todos os particulares rocambolescos da ocorrência (bateu com a cabeça num corrimão, e tal e tal...), especificando o dia e hora do funeral, mas, sobretudo, indicando no fim do artigo, "há torresmos" (o que, efectivamente, haverá, mas já lá vamos...).
Não se realizará uma missa, mas notabilizar-se-á a presença de um pregador que pronunciará as seguintes palavras: so-lavie di-le-do; so-lovie di-le-jo; he-li venco de-ho; che-li venco de-ho; malio; he-libo se-yo-man; he-libo se-yo-man; malio; malio.
Posto isto, proceder-se-á à audição de uma música dos humanos, da qual não sei o nome, mas que começa com "vou viver, até quando eu não sei..."
Posteriormente, acaba-se as merdas. É servido o copo-de-água, confeccionado, de preferência, mas não obrigatoriamente, pelo meu melhor amigo, Gonçalo, a saber:

entrada - torresmos
sopa - torresmos
prato de carne - torresmos
prato de peixe - torresmos
sobremesa - torresmos com compota de morango
vinho verde

Durante e após a refeição, deverá realizar-se a actuação de um grupo etnográfico (por favor, escolham-me alguém de jeito, não olhem a despesas, se for preciso, cobrem bilhete para o funeral), desfiando um repertório de viras minhotos como nunca antes se viu. Aqui, toda a gente, sem excepção, deverá dançar. Considerarei uma prova especial de afecto e de respeito alguém dançar em cima da minha campa (que, já agora, deverá ter uma cruz de pedra com o meu nome, data de nascimento e de óbito, nada mais).
Como é mais que óbvio, se o baile durar menos de três dias, será um funeral de merda...

Oremos:

2007-11-02T21:13:00.000-07:00

ORAÇÃO 1

Declaro que:

Sou um artista falhado
Um escritor amputado
Um cineasta corrompido

Mas

Sou um amante reputado
Um bebedor desbragado

Um narco-preocupado.

Vem a mim, S. Miguel,

Com a tua inexorável balança
E diz-me o teu parecer.
Leva-me deste meu falso pedestal,
Cobre-me a cabeça,
Lava-me os pés
E chupa-me o viril tronco.

ORAÇÃO 2

Folhas caducas da cirrose…
Mulheres com bonitas pestanas…
Vá lá, diz se me amas!
Convulsa e atenta na minha tosse.
Aaaahh, se a Verdade apenas fosse
Amor à luz de persianas
Até o afago da doença seria doce
E a minha tosse uma questão de semanas.

ode: contradição é beleza desviante é solidez política

2007-11-02T20:29:00.000-07:00

HOMEM QUE É HOMEM CONTRADIZ-SE CONSTANTEMENTE

Não há nada de mais belo, amigos:

Quando emerge emerge, emergem
As doces contradições de um homem
(Um cego periscópio num lago artificial,
ou no meio de negras lanças uma câmara digi…)
e no transpirado olho da mulher – a mentirosa experiência do perfume
- a mística presença da bravura
há sinais de desbravamento de território
há venais cifrões de uma outra espessura! Nesta constatação fez-se ao Ciúme um velório.

(CONSTANTEMENTE UM HOMEM QUE É HOMEM SE CONTRADIZ)
E por isso há-de ser lembrado – não seria para nós esse incenso, meu Deus dum caralho?!...

Reside na doce contradição de um homem
A chave para a entrada VIP – um modo fascista de apropriação da Teoria do Caos
- ou seja, para o Amor, sim, o Amor . O de recorte clássico.
É que, IRRA!, deixemo-nos de merdas! – os soutiens ardem quando os touros cobrem,
Mas o rodopio desenfreado de um homem apaixonado……AAAAAHHHH, que ventos
Nos complicam a superfície, nos agudizam o contraste e puxam os vermelhos…

É que é por ser caduca que fica a PAIXÃO para a posteridade,
É por se contradizer que um homem é homem de verdade!

2007-10-06T20:51:00.000-07:00

Tive um sonho que não consigo definir. Uma planície árida coberta por cascalho vulcânico e encimada por gigantescas colunas cónicas, rugosas e esguias, aos milhares e que eu tinha de escalar uma a uma. Ao fundo da planície, um feiticeiro de unhas negras queria matar-me por qualquer motivo desconhecido de importância vital. Acho, até, que eu ia ao encontro dele porque ele tinha assassinado poucos meses antes uma pessoa muito chegada a mim. O sol era da mesma cor amarela da planície (palavra que, devido à proliferação das colunas, acaba por fazer pouco sentido) e estava a meia altura das colunas. Era muito difícil escalá-las, até porque os abutres faziam tudo para me impedir. A cara do feiticeiro ocupava o céu (amarelo como a planície e o sol).
Eu tinha a certeza que ia vencer.
Só depois de meia-hora compreendi que estava em Boston.

a rapariga que partilha a minha vida

2007-10-04T17:27:00.000-07:00

silêncio na cidade me atordoa
atordoado eu permaneço atento
na arqui-bancada para, a qualquer momento,
ver emergir o monstro da lagoa

a rapariga que partilha a minha vida

gosto de imaginá-la na cama de outro homem

arrogante, misógino, mal intencionado e nem sequer muito bonito

a lentidão com que isso me passa pela cabeça

e me cruza um sorriso que não consigo definir

a maneira fácil como se deixam levar

o modo intricado como os seus desejos se revelam

mas ela tem sempre vontade de se divertir (poque é feliz)

e um gosto difícil de adivinhar

portanto, a cena é:ela deitada de bruços

e, de uma maneira ou outra, o tempo faz tudo o que ela quer

ele está por cima dela de qualquer maneira

ele está acima de mim de alguma maneira

ela diz que é feliz comigo

como todos são felizes com ela

quem me dera ter diamantes para tanta prata

2007-08-26T21:20:00.001-07:00

Primeiro tocá-lo com luvas de veludo
Depois beijá-lo como se as glândulas salivares salvassem mil Lázaros
Finalmente meter-me dentro dele, mas ainda assim amaciá-lo devagarinho,

Permanentemente sob o efeito do encanto

O que foi feito da alma salgueirista?

2007-08-26T21:19:00.001-07:00

Onde estão
Aqueles que deram nome aos anos
Que passaram numa caravana vermelha
Aqueles que estiveram onde tinham de estar
Que no momento e no lugar
Exactos, desarmaram a bomba no último segundo
Onde está a espada dos heróis
Que, montados em negros corcéis
Alteraram decisivamente a tendência das batalhas
Quando já tudo parecia perdido
(Nomes como o do Al-Mansor
Skanderbeg ou El Cid
O Campeador)

Onde estão
Os bolorentos vestidos rendados
Que à luz do azeite apaixonavam trovadores
Onde estão as mágicas danças do ventre
Os encantadores de serpentes
E os tapetes voadores

Onde estão
As lúbricas bacantes
Os tirsos e as flechas
Amores que celebravam a Natureza
A pele nua ou sob o tecido transparente
O sangue e o vinho e o sexo

Onde estão
Os míticos jogadores de futebol
Que, quando as coisas corriam mal para a sua equipa,
Recebiam a bola atrás da linha de meio-campo
E fintavam tudo até à baliza
Quebrando, por um mísero instante,
A supremacia arrogante
Dos colossos do Norte
E devolvendo uma réstia de orgulho
A uma cidade esquecida
(Ecos de jogos sabe-se lá de há quanto tempo...)

Onde está a Esquerda italiana

Onde está a boa e velha pornografia
Que, vinda de Itália e do remoto Leste,
Nos assaltava as casas entrando pelas janelas partidas de sótãos bafientos
Livros aleatoriamente censurados pelos ratos,
Fitas impregnadas do magnetismo dos temporais…
Meu deus, não há maior saudosismo que este!

E já agora, caralho, onde estão os supremos poetas
Do sublime género erótico-satírico
Existem? Façam-se ouvir!
Tomem o pulso a este mundo de merda
Pois não é a merda um tema tão digno como qualquer outro!?

O que aconteceu ao sec. XX
Onde estão as estrelas rock
Drogadas e excêntricas
Por onde rastejam as ratazanas nojentas,
Por onde se arrasta a indelével
Sombra,
O que foi feito
De ti,
Panchito Velazquez?

Eu falo sozinho

2007-08-26T21:14:00.001-07:00

Quando ninguém quer ouvir
O que eu tenho para
Dizer, eu falo sozinho

Sozinho eu berro, eu mordo
Eu babo-me e fito o
Espelho com olhos vermelhos
E expressão alucinada
Eu encho o quarto de ranho
Pinto as paredes de preto
Mordo a língua, arranco os olhos
Conjecturo a maneira de matar
O meu amigo polaco

(Sou original, e
Tenho sempre ocupações
Bizarras com que posso
Exorcizar o tédio)
Eu falo sozinho, e balbucio
Palavras satisfatoriamente
Inconsequentes que nunca
Hão-de ser ouvidas por
Ninguém

E ainda bem

(Hino ao) Desaparecido em combate

2007-08-26T21:13:00.002-07:00

Ele tinha barba
Ò Chuck Norris tão belo!
Tinhas uma grande espingarda
Libertaste o teu sargento
Perdeste o bilhete de identidade.
Toda a gente pensou que ele não se ia safar
Mas num final espectacularmente imprevisível,
Ele safou-se

Saltou do helicóptero e aterrou no lamaçal
Depois disse:

“Culpem o Canadá
Nem o Al Capone sabia em que rua ficava
Traficantes de cerveja falsificada
Que tentavam pôr cobro à lei seca
A legislação é para respeitar!
Por muito injusta que pareça...”

2007-08-26T21:13:00.001-07:00

Publicidade na televisão
Ponto da situação:

Aparece uma gaja a dar cabeçadas numa grade com um cigarro em cada mão;
Um gajo a fumar como se estivesse a beber leite da mama da mãe, babando-se dantescamente e apresentando sintomas sérios de um ataque de epilepsia;
Gajos que acendem um cigarro com outro mas depois disso ainda dão uma última passa na beata;
Acções reaccionárias em Vegas com cenas de casinos não enevoados pelo fumo dos charutos.
Por fim apelam à carteira…

Apelam à falta de tesão
Moem-nos o juízo
E derretem-nos o coração
Com referências macacas ao suco dos beijos molhados

Viva a França!

Insinuam que existem tanques de nicotina no interior do organismo com um buraco no fundo,
Reportam as culpas a Maquiavel.

Ode aos Grimm

2007-08-26T21:11:00.000-07:00

Vou escrever uma onomatopeia
__________________ _ _ __ _________ ____ ________________
Liclactocbamsssiinkk scatassstroff zau
& sllinnkbooim $$$$$$hhhh!!!
Gigante que come crianças
E o que fizeram à lâmina espetada na árvore?
O reino dos doze animais

A Alemanha é curta
Em botas de sete /////// (léguas)
Há que voar por ela
Sentir o temporal da noite a rasgar a carne
Numa vassoura de bruxa

Podíamos pregar uma cabeça de cavalo à parede
Acho que ficava bem
E não corríamos o risco
Das placas de aço nos caírem nas cabeças
As tuas ideias são demasiado fluorescentes
E eu estou farto dessas e outras impurezas

Se tu fosses os sete ??????? (anões) ;!i=+
E encontrasses a Branca de Neve
Lânguida e adormecida
O que fazer quanto àquele saboroso e merecido banho
Que tinhas planeado?

Talvez matar a lua amarela
De Inverno
Talvez cavalgar pelas nuvens cinzentas
Sentir zzssswooooosshhh aos ouvidos
Montar a cruzada para matar o dragão
Enterrar o punhal reluzente
No pescoço do sentimento que surge sempre encarapuçado
E descrever o arco do gesto bem delineado
E depois ____________. Coisa nenhuma.

Saber que não existe um tal laço vermelho
E cabelos pretos
Faces brancas e rosadas
Aperceberes-te de que já não existe príncipe
Que a possa salvar
Menos tu. Mas já tens a tua
Vidinha feita

Devíamos partir o cinzeiro de casa
E deitar as cinzas ao mar
Para que possa ser confundido
Com um idiota cremado.

E devíamos deixar traços
__________//________X2____/^º_______
Como testemunho,
Que aqui juramos ser verdadeiro
- Carcereiro, traz a bíblia!
Que a vida não pode ser retomada
Nem interrompida.

Daí como dar à manivela
Nesta engrenagem maquiavélica
Sete dias, sete ))))))) (noites) ZZZZZZZZ...
Desejoso de deixar de a suster.
Para quê ficar negro
De óleo e sangue pisado
(Um mecânico do feiticeiro malvado)
Nos dentes do seu basilisco
A Alemanha é lasciva
Curta mas repleta
De pensamentos obscenos.

“Em pó te hás-de tornar”
Disse-me alguém um dia
Nunca me apercebi do quão literal podia ser
Se não hás-de só de o haver
Tomado aos tropeções
Todo o sentido não tem
Sentido < > Nenhum.

E agora as larvas de outrora
Que outrora pertenciam ao fatídico pavor
Hão-de ir comigo para a cova
E hei-de ser eu a fechar a tampa
Do meu caixão
Não estarei lá para chorar
Uma vez sem olhos
Hei-de vaguear pelo centro da Terra
Desorientado
Nada pode acabar aqui
(Não me podem deixar assim)
Eu não sou o soldadinho de chumbo
Não deixem a menina sozinha
Deixem-me ouvi-la a cantar
Deixem-me adormecer acompanhado
E acordar decidido
Deixem-me passar a mão pelo seu cabelo
Como estou eu senão desnudado?
Porquê tão fustigado pelos dias?
Mulheres como ela
Já não se fazem.

Desflora-me, suplico-te

2007-08-26T21:09:00.000-07:00

Desflora-me, suplico-te!
Cai-me em cima como o deus do trovão
Quase me apetece acariciar tudo...
Desperta em mim o sabor do chão
Faz-me lamber o entulho.

Fantástica a liberdade com que os pensamentos voam
Decepam-se como mouros tresloucados
Arrepiam-se de prazer, 1000 bocas a clamar por ti
São pistolas de cristal almofadadas por dentro

Percorreste a auto-estrada, o desvario, só para vir ter comigo, e isso excita-me profundamente.

Estar contigo é como amar um robô, malhar no ferro quente como um ferreiro
Estar contigo é como ouvir o som de flautas tocadas pelos Sigur Ròs

E a saliva sabe-me a areia.
Chora, imploro, arrebata-me,
Deixa-me ser teu amigo.

A bolsa ou a vida

2007-08-26T21:08:00.000-07:00

O meu savoir-faire é o meu cão
Raios e coriscos, inferno e danação.
Ò minha água pútrida,
O meu Ice Tea de limão
Meu açúcar,
Boneca dentro da fruta
Astrónoma de olhos verdes
Vestida de Homem das Neves

Resta-nos pouco nesta vida
Senão beber, beber desvairadamente
Um Homem é aquilo que bebe!
Perder a noção do que já se bebeu
E continuar a beber.
Beber desenfreadamente, estouvadamente,
Anticonstituicionalissimamente.
Beber para ter forças para beber mais.

Beber fazendo um brinde:
“Longa vida a quem viva somente
Pelo próximo copo de aguardente!”
Beber tanto ou mais que o Dylan Thomas e o Allen Ginsberg juntos,
Beber até dizer “Chega!”
Beber e cantar, beber e beijar,
E vomitar perigosamente perto dos lábios que nos beijaram.
Depois disso beber mais um bocado.

Beber para afogar as mágoas
Afogá-las com muito cuidado
E voltar a puxá-las para baixo
Sempre que voltarem com a cabeça
Teimosamente à tona.
Beber como um peru no Natal,
Fazer de conta que o fígado não existe
Nem faz falta.

A nossa força é
Não ter ases na mão
Mas tentar o ridículo
Na esperança de o fazer funcionar.
A nossa fraqueza é sermos ridículos
De quando em vez
Raptar a lua
E fazê-la brilhar.

Perdoem-me, irmãos, na verdade
Sou só um simulacro de astronauta
Sou só um palhaço cosmógona
Sou poeira de estrada e não de estrelas.
Perdoem-me, irmãos, na verdade
O entusiasmo é um buraco negro
Que me grita - Nada em excesso, assim
Na Arquitectura como na vida.

Toda a síntese inconsciente destas linhas
Conspirava em copos de sanidade,
Pestanas incongruentes das azias
Que terminam no caralho da saudade.
Toda a parafernália do coração
Dispara no caminho do deserto
E faz da sua nobre profissão
Manter-se no caminho incerto.

O menino da lágrima

2007-08-26T21:07:00.000-07:00

Mas o que aconteceu?
Estás a chorar porque te disseram que és feio?
Essa tua cara de canastrão que me recorda vagamente os meus hexa-avós…
Fizeram-te um penteado que não querias?
Que te deixa envergonhado, enxovalhado pelos teus amigos enquanto jogam ao pião.
Ou então são esses teus dentes, oh meu deus, dentes podres que tão cruelmente cedo perderam a alvura do leite, anos e anos de sofrimento antes de a recuperar, sessões atrozes de tratamentos precários,
fizeste um pacto com o diabo, não foi?
Entrou-te o fumo para os olhos, fumam cachimbo ao pé de ti.
És mais desgraçado que a menina dos fósforos, essa ao menos engasgava-se de si própria, toda ela saliva e lascas de madeira.
E a menina dos teus olhos, completamente perdida de vista…
A porta dela à tua frente, a janela de onde, tua, a guardas.
O teu primeiro amor será amanhã casado e com filhos de alguém que não tu, e tu sempre gostarás dela.
Perderás a virgindade com uma camponesa roliça,
e com o cheiro embriagador e selvagem de uma morena que não se lava durante o período menstrual,
que apregoa monossílabos guturais
(os melhores rebuçados de mel do mercado
não tirarão o sabor a derrota…)

O avanço implacável do cavalo-de-ferro…
Pradarias inteiras queimadas, manadas e manadas de búfalo dizimadas, séculos de civilização deitados ao lixo
Ou então os sapatos apertam-te os pés,
esses pés chatos que mais tarde te atormentarão ao sol nos infindáveis exercícios militares.
Dos teus sapatos ao nó da gravata sobe uma linha monocroma e coerente que te sufoca o peito.
Cega-te os olhos o reflexo da tua risca diagonal no cabelo loiro
pois em todas as salas há um espelho à tua frente.

E lá fora brilha o sol, irmão.
O fumo há longo tempo dispersou.
Porque brilham também os teus olhos?
(É natural que brilhem, marulhadinhos como estão…)

Talvez até estejas a sorrir por dentro até às orelhas,
profundamente melancólico por teres descoberto há cinco minutos atrás que a esmagadora maioria da população mundial desconhece que existe algures um sítio chamado Alentejo
perdido no charco da existência pura.

Mas não é bom poder atirar os problemas para a frente?
É mais cómodo e provoca menos dores no peito e no estômago.
Só se pode mudar de vida uma vez, é melhor poupá-la,
conserva-te, mantém esse exagero mórbido dos apetites.
Porque depois de pedir para perder, esgotar a paciência, deitar e morrer,
eu posso até estar cansado de estar cansado, mas não consigo deixar de me cansar, e nessa altura
já nem tento evitar o que quer que seja.
O que poderias fazer com o teu corpo…
Se ao teu corpo presidisse uma vontade com autonomia para o usar dessa maneira.
Mas tudo o que tu fazes é chorar.

Alegra-te, vá lá…
Tu vais pegar em espingardas, trocar de meias num pântano cheio de crocodilos no coração de África.
Antevejo uma existência fantástica, uma ponta do iceberg e uma ponta de remorsos.
Podes ser tudo, ou nada, ou qualquer coisa,
e deixaste uma carranca na parede da sala de toda a gente, entraste como quem não quer nada, para depois te transformares num toque de clarim, a bradar “este é o caminho!”
Tocaste o meu coração dezasseis vezes.
Dos buracos desse coração as golfadas de sangue que não me deixam respirar.
Haveria o teu estúpido retrato de devolver-me a vontade de viver?
Ou preferirei engasgar-me no sangue do meu coração partido?

As tuas palavras seriam o melhor presente que poderia receber.
As lágrimas escorregam pelo nó do meu laço, e por aí abaixo até à flor na minha lapela, perante a tua visão paradisíaca.
Menino da lágrima, como é possível a tua beleza?
(é com certeza uma questão que não veremos respondida na “Gaia Ciência” de Nietzsche, essa e
“haverá psico-trópicos e poesia hoje à noite?”, ou ainda

“haverá alguém suficientemente onanista para não se masturbar?”)
O teu choro compulsivo causa-me pensamentos perversos,
sem custo o demonstraria de forma bastante clara.
É impossível que eu não me repita…
Já que uma só ideia me ocupa a cabeça e o tempo:
- temos todos borboletas no estômago
(e com “borboletas” refiro-me à arma branca, borboletas cobertas de subtis / fortes manchas vermelhas nas asas).

Blague dans le coin, espero encontrar-te nos meus sonhos como fogo de destilaria, a queimar-me o sono e a cama,
fogo fátuo a reflectir a realidade, entidade trágico-cómica.
Eu, puta e má.
Tu, pobre e mentecapto.

2007-08-26T21:04:00.000-07:00

No escuro do apeadeiro o meu coração
Bate no escudo do dinheiro na minha mão
É a máquina a vapor a minha dama
E o fumo a minha alma
Cinzento arroxeada como um ferida de Inverno

!
Chhiuuu…
Este é o comboio da minha vida
Repara como anda devagar, e eu entro
Cuidadosamente na carruagem do meio
Escolhida a dedo
Primeiro um pé no degrau, e depois o corpo inteiro
Nada de bagagem
Nada de medo.

O futuro é só daqui a três estações
Entretanto os carris vão ardendo e o comboio transformou-se em água mas não ferve
E já que o sentido da vida é leste
Lá fora as folhas de árvore vão chegar ao fundo do mar
No existencialismo da viagem a minha vida vai acabar
No comboio atiro desdenhosamente o bilhete pela janela.

E atenção, isto não é o poeta que diz, sou eu:
Que é quando o comboio mais me quer
Que eu lhe peço para ir mais longe.
Nunca tive amigos, nunca tive namorada e nunca tive família
Não devo nada a ninguém.
E não me leves a mal, mas sempre que penso em ti sinto um vazio no peito como se não tivesse coração.

Não sou todo eu?
A crepitar como uma folha amarelada,
A dormir com as costas geladas,
A estilhaçar o comboio?

Fundo-me na caravana
Feérico badalar de pólen no tecto
Mútuo roçagar entre o meu corpo e o veludo vermelho
(…e como a palavra “roçagar” me lembra as ondas do oceano insincero)
Oui, o meu vagão é o meu divã
E a minha mala a visão fluida, irónica e sonhadora
Quase escondida por este vidro tão sujo.
São coisas que ouvi do fundo do mar, das folhas das árvores
Profecias de lagartos esquecidos das horas.

POESIA DA QUÊ?????

2007-06-01T17:54:00.000-07:00

É este aquele de quem nós, outrora, fizemos escárnio

e a quem loucamente cobrimos de opróbrio?

Considerámos a sua vida uma loucura

e a sua morte uma vergonha.

Como é contado agora entre os filhos de Deus

e tem a sua sorte entre os santos?

(Sabedoria, 5:5)

Belo, sim senhor. Não me resta que agradecer os pêsames. Mas urge dizer, antes de mais, que fúria testosterónica, ou antes, disparate absoluto que, estou certo disso, ter-se-á devido apenas a um lapso momentâneo de razão ou à pressa motivada por apertos técnicos e/ou logísticos, é clamar, aos quatro ventos, que os Birthday Party não sabem tocar. É pena começar logo com uma barbaridade desse calibre, já que afecta gravemente a seriedade do que vem a seguir. Fico à espera de uma revisão de opinião, nem que, para tal, seja necessário voltar a ouvir os álbuns com mais atenção.
Quando falei em "invocar os deuses", não me referia a mulheres nem a vinho, antes a uma lírica de redenção que, não sendo, de todo, estranha ao rock´n´roll - nem ao próprio Jeff Buckley ("Grace", a música, por exemplo) - é ainda mais indispensável para quem resolver libertar os fantasmas da soul e não se chamar Joss Stone. Teria sido muito bonito, de certeza, se o Jeff Buckley se tivesse lançado num "Young Americans". É estranho que os exemplos de decadência avançados sejam duas espécies de "profetas", digamos, que não perderam em absoluto as suas capacidades artísticas (então não tínhamos já chegado à conclusão de que o "LA Woman" era precisamente o melhor álbum!?) e que não tinham muito a ver com o Jeff Buckley, a quem faltava essa aura e a quem nem sequer a morte (tão bela, romântica e rock´n´roll, para mim, como as das vítimas de Castelo de Paiva) lha emprestou. Porra, então, segundo a tua excelsa opinião, os Doors faziam o primeiro disco e já está!? Assim, à Jeff Buckley? E escusávamos de ter de ouvir "absolutas merdas" como o "Morrison Hotel", o "Strange Days" e por aí em diante... Sim, realmente, ainda bem que o Jeff Buckley, o Ian Curtis e esses gajos todos lerparam enquanto era tempo. Também não percebo a "obscuridade artística" do Jack Kerouac, mas tu, seguramente, terás a bondade de explicar. Parece que vale mais morrer aos vinte com um álbum genial do que continuar a escrever bons livros ou a fazer bons discos e morrer aos vinte e muitos / trinta e tal com o corpo absolutamente intoxicado – e, claro, um Jeff “barbudo e cambaleante” seria “grotesco”, até porque ele nasceu, por mais que te custe, para ser um ícone feminino, eternamente jovem como é (eu gosto muito do Jeff Buckley, mas nunca conheci uma rapariga que não gostasse, pelo menos, tanto como eu; em contrapartida, nenhuma gosta mais de ZZ Top do que eu. É assim a vida...). O que nos leva ao assunto do capot e afins. Eu não quis diminuir uma cena que, na altura, achei realmente que tinha percebido o quanto foi especial - e, acima de tudo, fiquei lisonjeado por teres decidido partilhar COMIGO. Apenas manifestei a minha admiração por ela envolver Jeff Buckley. Pois eu, de facto, acho que é quase uma masturbação ouvir Jeff Buckley. E, não sendo um particular adepto de sessões de masturbação em grupo (ao contrário de outros membros do blog), só ouço Jeff Buckley quando estou sozinho (e acocorado na escuridão, claro). Sinto-me nu se, por acaso, calha de ouvir acompanhado (como aconteceu algumas vezes em Itália). O Jefferson Buckley é a minha Gina. Pode não ser de homem, mas é mais de homem do que impingi-lo às meninas. Não deixa de ser um truque baixo. Aliás, nem escreveria sobre ele se soubesse que este post iria ser lido por raparigas.
-Ah, e obrigado pelo bom conselho, mas, considerando que todos os capots do mundo me serão sempre alheios (sim, eu percebi que era uma metáfora, mas isto também é), creio que nunca chegarei a ser um verdadeiro homem. As defense, i´m neutered and spayed; what the hell am i trying to say?

A POESIA DA RAZÃO,ou OH MEU CARO AMÂNDIO, OS MEUS PÊSAMES, MAS...

2007-06-01T09:35:00.000-07:00

"O dom que possuímos de ver semelhanças não é senão um frágil vestígio da violenta coacção a que estávamos sujeitos outrora, para sermos semelhantes e para assim nos comportarmos."
Walter Benjamin

-Ao contrário do Elvis, o Jeff sabia cantar. E ao contrário dos Birthday Party, sabia tocar.
-Concordo que a morte tenha sido demasiado prematura para, em condições naturais, se tornar mítica. Mas de facto assim aconteceu, e isso não enegreceu o mito. Tal como o Jean Vigo, o Ian Curtis ou o Mark Sandman, ele morreu num ponto de criatividade ímpar, deixando genial obra póstuma. Isso é morrer sem mácula, ao contrário, por exemplo, do Jim Morrison ou do Jack Kerouak, que «esticaram» e desgastaram demasiado as suas esferas, criando absolutas merdas, morrendo, aí sim, em obscuridade artística.
-Se estivesses mais atento, ou disparasses toda essa testoterónica fúria (comparável, em TODOS os aspectos, à de Aquiles...) para outra direcção, repararias que ele já invocava os deuses (mulheres, céu, vinho), e para lá do ébrio, em quase todas as canções.
-A graça do "Everybody here wants you" está em precisamente ser um pequeno cometa (e uma enorme jóia) no cancioneiro dele. Não me parece que seja uma boa forma de exercer o poderio lírico que estava então em jogo - ao contrário do que afirmas, eu acho que a voz dele ganha mais quando tem a possibilidade entrar em cascatas, indo a praticamente todas as escalas, como no "Lover, you should...". E a imagem de um barbudo cambaleante a entoar tão delgado falseto parece-me, no mínimo, grotesca.
-E deixa-me dizer-te uma coisa, algo que cada ano que ostento em cima do lombo-carcaça me ensinou, e que te poderá ajudar: há momentos para te deitares no capot sozinho a olhar para nada; há também momentos para lá te deitares com alguém, debaixo de muito céu; e sim, eu diria que fora essas duas excepções, um homem só salta para um capot se este for alheio e não estiver destinado a perdurar para lá dessa noite. Mas a vida de um verdadeiro homem, meu caro amigo, nunca estará completa enquanto não passar, pelo menos, por essas três experiências. Lembra-te sempre disso.

-Ah, e outra coisa: um verdadeiro homem não LÊ a Gina...

2007-05-31T22:07:00.000-07:00

O meu Elvis continua a ser o Elvis (não como os meus Beatles, que são os Birthay Party). Ora bem, poderia discorrer longamente sobre as mais belas mortes do rock´n´roll, mas não o farei, porque são seis e meia da manhã e não quero juntar o meu próprio nome à lista. Mas sou capaz de assegurar que a do Jeff não entraria no meu top 10, não é por aí (cantar Led Zeppelin nunca deu grande glamour a ninguém). Eu acho, pelo contrário, que a morte enegreceu o mito, ou antes, impediu-o, gosto de imaginar um Jeff a enveredar por uma estética mais soul (completamente na onda da "Everybody here wants you", do "Sketches..."), até porque a voz dele ganharia uma dimensão sem par, se isso acontecesse. Um Jeff a largar a guitarra e a deixá-la a apanhar pó. Um Jeff bêbedo e barbudo a invocar os deuses em cada canção. Um Jeff com o olhar cada dia mais triste, um olhar que reinventaria a noção que temos de triste. Um Jeff morto por volta de 2015 num quarto de hotel em Paris ou em Las Vegas, afogado na banheira a cantar, va lá, "Stairway to Heaven" (ao contrário). E evitar-se-iam cenas em capots de carros (pensei que tinham sido os Tindersticks, não seria mais apropriado?), um homem só sobe para os capots dos carros dos outros e é para os partir. Yeah! Ou seja, não me lixes, é estúpido, numa relação heterosexual, ser o homem o fã de Jeff Buckley... Mais do que estúpido, é contra-natura. Se tens uma rapariga, para que é que ouves Jeff Buckley? Meu caro, ouvir Jeff Buckley é o mesmo que ler a Gina...

JEFF BUCKLEY 1966-1997

2007-05-31T08:28:00.000-07:00

Obrigado, Jeff Buckley, por toda a pele arrepiada nos últimos dez anos. Por todas as melosas e melodiosas sequências de montage que as tuas canções instantaneamente criam com os álbuns de recordações nas nossas cabeças. Por nos obrigares a parar o carro de madrugada, no meio do nada, só para ouvir o Lilac Wine deitado no capot e fazer disso algo de memorável. Por fazeres perdurar o mito, ao faleceres de modo tão belo, tão romântico, tão rock n' roll - quando te afundaste nas águas daquele afluente do Mississipi a berrar o Whole Lotta Love, estavas de facto a regressar aos céus. Hoje, exactamente dez anos após a tua morte, tu consolidaste-te definitivamente como o nosso ELVIS.

... e ao resto do mundo também

2007-05-22T15:55:00.000-07:00

um dia, as lulas dominarão a face da Terra

Lulas psicadélicas, como baleias, no fundo do mar
lulas-elefante, invertebradas, com pernas para andar
lulas-macaco, bailarinas, matam pelo prazer de matar

Lulas pela terra, pela água e pelo ar

Morte aos meus amigos...

2007-05-22T15:51:00.000-07:00

Morte aos meus amigos
Por nunca me terem perdoado eu ser eu,
por me terem julgado ao seu alcance

Quando eu estou muito mais longe,
para além do que eles julgam ser possível,
mais morto e mais vivo que o intangível

Pensem em mim como o pedaço de céu que vos é dado a tocar
pensem em mim como o pedaço de céu que vos é dado a tocar
ou a suástica tão espessa que nenhum céu poderá atravessar

Pensem em mim como o pedaço de céu que vos é dado a tocar
pensem em mim como o pedaço de céu que vos é dado a tocar
ou a nuvem negra pela qual nenhum céu poderá passar

2007-04-30T15:59:00.000-07:00

Ninguém escreve nada. Não consigo dormir, deve ser por isso que sou o único aqui. Deve ser por isso que não vejo com clareza. Que me exprimo apenas através de auto-comiseração e sonhos falhados (não é, Huck?). Pois deve haver, quase de certeza, uma explicação. Então, porque não o facto de não conseguir dormir? É fácil e fica bem. Tira o apetite, causa dores de cabeça, afecta a concentração, etc, etc... E é bom escrevê-lo aqui porque me sinto num salão vazio. Ninguém há-de ler. É como as cidades-fantasma dos livros do Lucky Luke, ficaram desertas depois de fecharem o casino. É como um diário. É como gritar bem alto do cimo de uma montanha. É como escrevê-lo no tronco de uma árvore bem no meio de uma mata cerrada (sim, sim, sou um pervertido). É como confessá-lo a deus, num murmúrio, na escuridão do quarto. É como confessá-lo precisamente àquele que considerámos o nosso pior inimigo (deus, porque não?), num acto de loucura ou desespero, ou então pensando tirar alguma vantagem em passarmos-lhe um trunfo deste calibre. É como assinar a primeira revista pornográfica que nos vem parar às mãos. É como despejar uma garrafa de gin na banca, na boca ou na sanita. É como vomitar e limpar tudo para ninguém reparar. É como cuspir na cara de uma rapariga bonita. Mas isso até me agrada, já que os vossos textos não merecem figurar ao lado dos meus. E, mais importante do que isso, não conheço uma alma que os mereça ler. Apesar de tudo, não me sinto nada mais leve. Nem vai ser desta que eu vou conseguir dormir.

2007-04-01T17:21:00.000-07:00

Encontro às vezes um homem no café a que costumo ir,
um bocado afastado da minha casa
este homem, dantes, quando eu era pequeno,
ia a um outro café mais perto de minha casa
que era onde iam os assalariados da minha terra
(ao sábado à noite, principalmente)
e muitas vezes, bebia cerveja e jogava sueca com o meu pai
lembro-me que ele tinha uma filha mais ou menos da minha idade
não muito bonita, mas rechonchudinha
com o cabelo ruivo, liso, longo, impecável, e sem sardas
e creio, até, que foi a partir daí que comecei a gostar de raparigas rechonchudas e/ou ruivas
não tenho a certeza, mas acho que ele trabalha na construção civil
este homem, vejam bem, não mudou nada
baixinho, calças de ganga puídas e camisa xadrez ou às riscas
sempre com a mesma idade, uma conversa aqui e ali sobre futebol ou mulheres ou costumes
de resto, o olhar fixo no ecrâ de televisão
como se fosse o único a seguir o filme
feições belas de indefiníveis, pele trigueira e gasta, cabelo castanho claro não muito nem pouco oleoso, não muito nem pouco comprido
e a barba de quem não tem aspirações para o fim-de-semana,
quando ele ia ao outro café, lembro-me bem, fumava SG Gigante
pedia sempre à filha que fosse comprar, para não ter de tirar as mãos das cartas
eu teria, nessa altura, dez anos, ou por volta disso...
não sei porque é que ele deixou de ir àquele café e passou a ir a outro
talvez tenha mudado de casa, talvez encontre os amigos dele noutro lado.
o meu pai também deixou de ir àquele café...
adoro encontrá-lo, agora,
tanta coisa mudou, mas ele não
e eu acho que ele tem qualquer coisa de especial
porque sou eu que escrevo sobre ele, não o contrário.

2007-03-28T17:40:00.000-07:00

Se eu pudesse ser qualquer personagem de ficção, nisto incluindo a literatura, a banda-desenhada, o cinema, etc..., eu queria ser, sem pensar duas vezes, Huckleberry Finn.
Porque é o mais livre de todos; porque tem um nome fixe; porque despreza o dinheiro e não tem de se preocupar com ele (e lembro, para todos os efeitos, que, a partir do final das Aventuras de Tom Swayer e durante todo o tempo narrativo das Aventuras de Huckleberry Finn, cuja acção é posterior, ele é rico); porque vive num barril; porque vive junto ao rio e vê passar navios belos; porque é um puto reguila; porque é um amigo verdadeiro, apesar de não esperar nem exigir nada de ninguém, ou precisamente por isso; consequentemente, porque é completamente independente; porque não lava a parte de trás das orelhas; porque só tem dez anos e fuma que nem um cavalo; porque anda sempre descalço; porque há-de crescer para ser um pirata e um assassino (pelo menos, esse é o sonho dele); porque não vê televisão nem sabe ler, mas de alguma forma há-de ter ouvido em algum lado histórias de piratas e assassinos; porque haverá de aprender a tocar banjo, mais cedo ou mais tarde; porque não ama ninguém; porque não tem família; porque tudo indica que se tornará um alcoólico; porque é ignorante, mas vivaço; porque aprendeu a safar-se sozinho; porque cospe na cara da assistência social, o que quer que fizesse as vezes de assistência social naqueles tempos, por aqueles lados; porque é uma espécie de Tarzan dentro da civilização; porque aprendeu tudo sozinho, inclusive a falar; porque é um poeta; porque é o maior dos poetas; porque olha para nós com aquele sorriso que quer dizer "eu sei que querias ser como eu, mas eu sou único"; porque, apesar de tudo, é condescendente com nós todos; porque basta olhar para a tia do Tom Swayer ou para a namorada do Tom Swayer para ver do que se livrou; porque, numa adaptação da Disney, quem faz de Huckleberry Finn é o Pateta; porque é ainda mais corajoso que o Tom Swayer; porque o Tom Swayer é um grande amigo e adora o Huckleberry Finn; porque tem um buço adolescente, apesar da tenra idade; porque talvez se venha a tornar um Messias, depende da categoria do álcool em que ele se meter; porque nunca vai conhecer nada além do Mississipi, mesmo que viaje por todo o mundo; porque é um herói; porque tem chapéu; porque não é racista, talvez por viver à parte da sociedade, que ainda é esclavagista; porque é naturalmente bom; porque partilha tudo o que tem, mesmo que seja nada; porque nunca teve de ir à escola; porque o céu é de todas as cores, para ele; porque é o único que não tem medo de fantasmas, apesar de eles o perseguirem; porque não gosta de dormir numa cama; porque as suas aventuras acabam cedo demais.

Sonho#3 / Momentos dignos de um Brompton Cocktail#5

2007-03-21T17:07:00.000-07:00

Após as polémicas declarações de John Lennon em que este afirma que os Fab Four são mais famosos que Cristo, os Beatles vêm-se obrigados a comprar dois serviços de chá em porcelana (um dos quais havia já pertencido à família real) e sete mil saquetas de Earl Grey, tudo envolto em paninhos quentes, ideia, claro, do Paul McCartney. A vida corre mal para Lennon já que, poucos dias depois, ouve uma ríspida reprimenda da Yoko Ono por a ter surpreendido na banheira, banheira essa que não é mais que uma tina de madeira bem no meio da sala, onde a Yoko escovava as costas com um pente de marfim. Começa, então, para John Lennon o que havia de ficar na História como o “fim-de-semana perdido”. Durante este período, torna-se cliente habitual de um café de saloios de reputação duvidosa onde se joga bingo e os empregados vestem colete e laço pretos e camisa branca. Senta-se sempre a uma mesa redonda junto à parede por onde corre um sofá vermelho onde ele adora afundar-se e espraiar as pernas. Por cima dele, uma janela interminável, a todo o comprimento da parede. Nunca se esquece dos seus óculos de sol cor-de-laranja. A sua companhia, geralmente, são dois homens, um deles com brilhantina no cabelo, camisa cor-de-rosa que nunca tira nem lava, charuto ao canto da boca e uma sorte danada ao bingo. Um dia, John Lennon, que nunca ganha nada, sente-se particularmente amargurado e pede um bolo ao empregado, cujo nome é, ironicamente, Jesus e usa um bigode sul-americano, podia ser muito parecido com o sujeito da camisa cor-de-rosa não fosse ser muito mais magro e ter dentes de cavalo. Jesus acaba por trazer-lhe dois bolos, fez uma confusão dos diabos, e segue-se uma intensa discussão sobre a diferença entre um dan cake e um puff cake (não sei o que este último seja). Às tantas, John Lennon farta-se daquilo e diz que quer antes um balde de água fria. Passado mais ou menos um minuto, o empregado volta e despeja-lhe um balde de água fria na cabeça. No café passa uma música da minha autoria denominada "We´re more infamous than Jesus Christ."

Momentos dignos de um Brompton Cocktail#4

2007-03-21T14:12:00.000-07:00

Estás no escuro da sala de cinema. Ela também, ao teu lado. De vez em quando espreitas pelo canto do olho, ou mexes-te desajeitadamente, dás-lhe um toque com o cotovelo e pedes logo desculpa - e olhas outra vez, para (pensas tu) analisares a reacção. Mas ela ajeita os óculos ou o cabelo, e tu não fazes ideia do que isso quer dizer. As tuas palmas têm o suor da Primavera - o suor primaveril de uma tarde numa sala de cinema. Inesperadamente, reparas pelo teu raio de visão que ela virou a cabeça para ti. E tu de repente, com o coração aos pulos, levantas-te, seguras-lhe a cara com as mãos, e beija-la com brusquidão. E ela responde-te, assim, no mesmo tom. Um beijo nas cadeiras centrais de uma sala de cinema que lembra o sol que está lá fora.
O filme era o 'Eclipse' do Antonioni.

2007-03-16T07:10:00.000-07:00

estou farto de desejar que o tempo passe depressa
anseio a sua lassidão e ficar a vê-lo correr
como o jogo da última cadeira e o jornal de segunda-feira
a minha mulher que fugiu e o ditador a morrer

e há sempre uma canção que tange na minha alma
e há sempre uma corda que ressoa na minha calma
quando a tarde chega e as pessoas bebem martinis
quando o sol parece longe e as tipas vestem biquinis

mas a minha

Mafarrico - Para Luiz Pacheco

2007-03-13T17:42:00.001-07:00

O mafarrico ao menos de amor é rico. Deus falou com o mafarrico, o mafarrico disse: 'Não sei se fico.'

Provando do sangue um salpico, para um desvio se desviou o mafarrico. 'Vou ver até onde estico.', bradou das trevas o mafarrico.

O amor de Deus é um penico, considerava um apreensivo mafarrico. O mafarrico defendia: 'Amas a Deus com uma cruz, ou a mim com um bico.'

Mas se de amor é rico este grande mafarrico, que será da minha vida, se intelectualmente tenho sida? Ou graças ao que penso e pratico, serei eu o mafarrico?

Momentos dignos de um brompton cocktail #3

2007-02-11T16:26:00.000-08:00

Pensas na Diana Ventura e ela cai-te na sopa. Está sóbria como um besouro do Caramulo e, ao cair, o chape-chape dos seus bracinhos a querer executar um estilo mariposa suicida espalha as couves que vêm cair no teu cocuruto, enfeitando-te os cabelos como grinaldas. Na rádio ouve-se os Pedra d´Água na sua interpretação portentosa de uma imerecidamente esquecida canção popular cujo refrão reza: "Arreia as calças, gabirú!" E tu obedeces.

Momentos de um Brompton Cocktail #2

2007-02-07T21:51:00.000-08:00

Vives num apartamento de um edifício velho e arruinado, pedra branca e roupa a secar. Todas as janelas dão para um átrio. É domingo de manhã (Inverno), e um homem de 32 anos, calções azuis e camisola caviada branca faz elevações numa barra de ferro frio dentro de sua casa. A tua janela está diante deste cenário, no lado oposto da átrio, e tu estás encostada a beber um chá de tília. No rádio toca 'Dirt in the Whirlwind' dos TV On The Radio. Na tua fronte, uma gota de suor.

Momentos dignos de um Brompton Cocktail #1:

2007-02-07T19:40:00.002-08:00

Estavas num carro a fumar um cigarro. Olhaste para o carro em frente, estacionado na chuva, e o pequeno cão que estava aprisionado em cima daquela placa felpuda e cinzenta que cobre a mala traseira olhou-te nos olhos. O rádio passava 'Always crashing in the same car' do David Bowie. Nem reparaste no dono a chegar.

Ode ao doce vinho

2007-02-07T19:35:00.000-08:00

Ao doce vinho, liricamente testado, eu ofereço borboletas do passado. Passada a selvajaria do whisky, eu digo: “Provem do meu doce vinho, seus papalvos.” O jazz passa a trote na rua destemido, nós temos jantes nos ouvidos. Olhamos para os mesmos olhos que outrora, agora com mais paixão, voltamos dos mortos, delícias macabras do deserto. Esfíngicas solidões destemidas, as que enfrentamos sem ponta de prazer.
É um certo vinho que nos mantém de pé, que nos faz apontar de modo geracional, foder de modo responsável, conduzir a alta velocidade RUM-TA-TUM-TUM-TUM pelo meio dos sofás dos camiões de todos os Selenitas de todas as luas.
Este doce vinho é uma demonstração de poder. É este o motor, rumo ao alvo esquecimento de louvados e engenhosos suores, jornadas de peito aberto à espera do redentor cachimbo, ou fumegante minério que redirecciona redenções ao metro.
No doce vinho nos aviamos de prazer, prazer que de modo obscuro, saído da miserável condição de trompetista dos Tindersticks, nos dissolve na massa anónima que é a embriaguez cibernáutica after-hours de época baixa e bissexta.

Ode ao whisky selvagem

2007-02-07T17:26:00.000-08:00

Reclamo para nós o direito ao whisky selvagem. E reivindicarei (por nós) todos os CATA-DAPA-TUNTUMS consequentes. O whisky selvagem é fotografia sensível. Neste momento de embalo em que o doce vinho vai longe, decantado de desencanto, cantaremos o whisky selvagem com todas as sétimas menores, charleston matreiros de quem virá a ser marinheiro.
Reclamo-o para nós, sim. Porque o whisky selvagem é 16:9, é super16, é TECHNICOLOR, é a lágrima que perdurará pendurada nos nossos corações aveludados de tanta lua escondida naquela manhã de auto-estrada minguante.
A nós o whisky selvagem! Ele tem mais cores do que um amigo colorido, mais faces do que um prisma avantajado, mais flores do que um trompete desabrochado. Planifique-se esta cachoeira de sons líquidos que ecoam no grafismo errático deste lugar, desta terra castanha que se entranha nestas unhas que coçam uma atmosférica PRIMEIRA VEZ, primeira vez, primeiro BOP desassolado de sétimas matreiras, marinheiros desencantados e lacrimejantes graficamente pendurados nas auto-estradas de gargantas que gritam em uníssono: BOP! BOP!
WHISKY SELVAGEM! Para nós essa destilação de Satanás, esse torpor delinquente, que nos apoquente, que nos requente, que nos ESPORRE a cara de veloz PRAZER!!! (E que na próxima rotunda, nos espete a forquilha do fazer crer).

tradutor

2007-02-07T17:11:00.000-08:00

Tradutor
Traduzir a couve-flor
Que cresce no teu quintal

Perder a conta às pétalas do malmequer
E arrancar antes as páginas
De um livro sobre o Natal
Que é quando o Charles Dickens quiser

2007-02-01T18:43:00.000-08:00

(...) a rapariga desce as escadas quatro a quatro
vai vender mágoas ao desbarato
vai vender juras falsas, amarguras, ilusões
trapos e cacos e contradições.
É terça-feira e, das cinzas, talvez
amanhã que é quarta-feira haja fogo outra vez
o meu coração é capaz de dizer "tanto faz,"
parto para a guerra com os olhos na paz.

Carpe a carpa que aproveita o dia
Assiste aos sonhos dos outros como a um filme
Sorte macaca que nos rouba a agonia
Única via para o final do amor

Apodreça a fruta que vive à volta dos caroços
Abastardadas criancinhas dos nossos pequenos-almoços
Cai-me do céu, do céu que é uma dor
E olha, escancarada, pessoas belas e vazias que dançam ao frio
Da manhã

2007-01-30T20:28:00.000-08:00

eu também percorri o deserto. com nome de mulher

2007-01-30T17:10:00.000-08:00

Esquece tudo o que te disse, esquece tudo o que te disse, esquece tudo o que te disse.

2007-01-18T15:31:00.000-08:00

por uma mão cheia de pó, percorri todo um deserto.

Elogio Ao Esquecimento

2006-12-17T11:41:00.000-08:00

Recomendo o desmembramento total da memória em partes iguais e bem compartimentadas, gavetas sedadas tratadas a comprimidos e outros mimos químicos para as equimoses dos apanhados em flagrante delírio.
Deliro, delito, admito e retiro o meu corpo do jogo azul descarnado, fio eléctrico cansado da alta tensão a suportar.
Supunha ser fácil, supunha ser ágil a verdade mas a mentira atige sem demora, a mentira atinge rápido.

todas as crianças são porcos fascistas

2006-11-24T16:45:00.000-08:00

Não te aconteceu seres gozado na escola,

chamarem-te palhaço ou pior

Não te aconteceu seres tu o andrógino, o híbrido,

o inábil?

Todas as crianças são porcos fascistas e, se não te aconteceu tudo isto,

tu também

É claro que o problema delas é falta de sexo

Deviam todas perder a virgindade aos seis anos

Talvez, dessa maneira, os rejeitados geniais

latrinicamente atormentados desde cedo por questiúnculas mundanas,

resplandescessem como ursas menores

quando chegasse a altura certa

Todas as crianças são porcos fascistas, meninos e meninas

e adolescentes também

Terramoto

2006-11-18T15:41:00.000-08:00

A morte que é ver-te morder o pó de tanto correr e ver-te tremer de perto. Objecto o teu acidente, a tua cor desmaiada e só, tão só, tão solamente assaltada pelo sono, solene no teu abandono.
Cada centímetro da tua pele, um campo de guerra aberto na tela, cicatriz de céu.
E se sentires que sou eu que ardendo subo para te salvar, eu sinto que tu, sendo quem és, desces, esqueces e vais.
E é essa beleza sem conforto, esse ir a direito sem retorno que te traz e te leva e te faz como és.